Mes frères, il en est parmi nous plusieurs, Dieu soit loué, qui portent dans leur cœur la joyeuse certitude d’être du nombre de ceux qui croient. Heureux sont-ils ; car si la foi n’est pas la base sur laquelle repose notre salut (le salut est en dehors de nous, en Jésus-Christ), elle est cependant le caractère essentiel des enfants de Dieu. Mais combien-y en a-t-il qui savent véritablement en qui ils croient ? Je crains que leur nombre ne soit très petit. Funeste ignorance, qui enlève à notre paix l’un de ses plus fermes appuis !
Hélas ! ce n’est pas dans le monde seulement que Jésus-Christ est inconnu ; il l’est dans sa propre famille. Les croyants savent bien sans doute qu’il est le Sauveur, mais ils n’ont aucune connaissance claire et profonde, ils n’ont pas même le pressentiment de tout ce que signifie ce mot de Sauveur.
Il faut que nous passions par diverses révolutions spirituelles, pour parvenir à la pleine connaissance de Christ. Notre science s’accroît avec nos besoins. Plus nous sentons que nous ne sommes rien, plus nous comprenons que Christ est notre tout. Et ces progrès dans la science vivante de Christ ne sont point stériles, à chaque vue nouvelle qui s’ouvre à nous correspond un nouveau jet de la vie intérieure. Plus le soleil de la justice nous déploie en plein sa splendeur, plus la plante divine qui est en nous prospère et se charge de fleurs et de fruits.
Job, accablé de douleurs en son esprit autant qu’en son corps, ébranlé jusques dans le fond de son être par tout ce que lui disent ses amis et son propre cœur pour le faire douter de son adoption, et ne sachant opposer à ces reproches que le sentiment d’avoir marché avec intégrité devant le Seigneur, s’écrie dans un de ces moments où il retraçait les beaux jours de son passé : « Je pensais alors que je mourrais dans mon nid et que mes jours se multiplieraient comme le phénixa » (Job 29.18), comme cet oiseau fabuleux qu’avait imaginé l’orient qui se plaît à revêtir la vérité de formes symboliques. Nos traductions portent : comme le sable de la mer ; mais à tort : le contexte exige une progression de gloire, et Job veut dire que tel que le phénix, il vieillirait sans doute et mourrait, mais pour renaître, il serait consumé avec son nid, mais pour sortir rajeuni de ses cendres.
a – Krummacher cite le verset selon la Septante qui au lieu du mot sable (hébreu hol) porte φοίνικος, que l’on peut aussi traduire par palmier (ThéoTEX).
Symbole profond dans lequel se réfléchit l’histoire intime de chaque chrétien. Tout croyant doit à plusieurs reprises mourir dans son nid et renaître de ses cendres. De nature, il est aveugle et nu, étranger à la vie de Dieu, esclave du péché ; il ne connaît pas Christ parce qu’il n’a pas besoin de lui ; « Paix, point de danger ! » est son mot d’ordre, et il s’est fait de mille idées erronées sur Dieu et sur son propre mérite le nid dans lequel il habite avec une pleine sécurité, Mais tout-à-coup son nid prend feu. Un éclair d’en haut est tombé dans son âme qui en est illuminée ; il reconnaît en Dieu un feu dévorant, en lui-même un enfant de la mort chargé de malédiction. Alors s’opère en lui une merveilleuse transformation : les flammes de la repentance ont consumé avec l’ancien nid son cœur naturel, et des cendres du vieil homme s’élève tel qu’un phénix l’homme nouveau, qui hait le péché et soupire de toute son âme après le Sauveur. Le croyant apprend à connaître Jésus et le saisit. Toutefois Jésus n’est au commencement pour lui qu’un homme qui, sous la condition d’une obéissance sincère, veut le laver de ses péchés et le sauver éternellement. Il se met donc à s’exercer à la piété et à la vertu ; mais son désir n’est autre que de se construire à la place du nid incendié un nid nouveau semblable au précédent, et c’est sur ses propres œuvres qu’il fonde derechef son espérance, quoique par une erreur plus subtile et moins apparente. Cependant il ne peut rester longtemps dans cette seconde demeure ; il s’aperçoit bientôt qu’il est plus facile de prononcer des vœux que de les tenir. De douloureuses expériences lui font pénétrer toujours plus avant dans la connaissance de lui-même, sa piété propre s’évanouit à ses yeux, son nouveau nid se consume, et de ses cendres s’élève un homme nouveau qui se réjouit d’avoir découvert en Christ un Sauveur qui exige non les œuvres, mais la foi pour accorder au pécheur tous les trésors de la grâce. Néanmoins il ne sait pas encore tout ce qu’est pour lui le Seigneur. Il ne fait que se bâtir un troisième nid, dont les matériaux sont sa foi. Aussi longtemps qu’il la sent vive et forte, il a bon courage. Mais sa paix hausse ou baisse selon que sa foi est plus ou moins vive ; c’est donc en lui qu’il cherche encore le principal fondement de son salut. Sa foi, c’est sa justice. Elle est mise à l’épreuve, elle se retire dans le fond de son âme qui devient aride. Son dernier nid prend feu comme les deux autres. Où fera-t-il désormais sa demeure ? Il cherche de tous côtés du repos, et, voici, il fait une grande et précieuse découverte ; il apprend à connaître en Christ un Sauveur qui le dispense entièrement de posséder en lui-même la justice sans laquelle nul ne subsiste en jugement, car il lui a acquis un vêtement nuptial parfaitement pur, il est lui-même la justice du pécheur et sa force. Pour la quatrième fois l’homme intérieur se renouvelle en lui et sort des cendres de son existence antérieure. C’est en dehors de lui, dans le mérite de sa caution, qu’il découvre maintenant sa vraie demeure, et tout en lui est fait nouveau, son courage, sa force, son amour pour le Seigneur, et son zèle pour la gloire de Dieu.
C’est ainsi que la connaissance de Christ marche d’un pas égal avec les besoins de notre cœur. A mesure que les asiles où nous nous croyions en sûreté sont consumés, notre foi s’enracine davantage en Jésus-Christ le grand médiateur, et le mystère de la croix ne peut se dévoiler à nos regards, sans que les rameaux de notre vie intérieure ne se couvrent d’une riche verdure. Oh ! que notre sécurité se dissipe, que nos asiles soient détruits par le feu qui consume à salut, et que de leurs cendres sorte rajeunie cette église telle qu’un phénix divin. C’est un grand gain de tout perdre et de ne garder que Jésus seul.
6 Ce que les disciples ayant entendu, ils tombèrent le visage contre terre et furent saisis d’une très grande crainte. 7 Mais Jésus s’approchant les toucha et leur dit : « Levez-vous et n’ayez point de peur. » 8 Alors levant les yeux, ils ne virent plus que Jésus seul.
Nous voici encore aujourd’hui sur le sommet du Thabor, mais pour la dernière fois. Tristes comme on l’est au départ d’un ami, nous n’y retrouvons plus le Tishbite, que l’imagination, de concert avec la foi, avait évoqué pour nous des morts, et fait revivre dans nos temps. Sa voix nous était devenue familière, ses traits nous étaient bien connus, nous avions pour ainsi dire vécu avec lui, maintenant nos regards ne l’aperçoivent plus sur la montagne auprès de Jésus. Son histoire est venue comme se perdre insensiblement dans celle du Seigneur, et il a quitté une seconde fois la terre pour n’y redescendre qu’aux temps où elle revêtira sa robe éclatante de fiancée, et où ses collines seront chacune un Thabor.
Aujourd’hui nous considérerons quelle impression a fait sur les disciples le témoignage sorti de la nuée, comment Jésus les rassure, et dans quelle situation ils se trouvent après le miracle de la transfiguration.
Le moment le plus solennel de la transfiguration avait été celui de l’apparition de la nuée resplendissante qui s’était abaissée sur la montagne, et du sein de laquelle était sorti le témoignage du Père : « C’est ici mon Fils bien-aimé en qui j’ai mis toute mon affection. Ecoutez-le. » Jusques à cet instant, les disciples avaient éprouvé une joie indicible. Mais à peine Celui sous les ailes duquel ils se sentaient comme abrités est-il enveloppé de la nuée, à peine la voix de l’Eternel leur parvient-elle non des hauteurs lointaines du ciel, mais de la nuée lumineuse qui est tout près d’eux, que toutes leurs délices s’enfuient et que leur ravissement se change en effroi. Comme frappés de la foudre « ils tombent le visage contre terre, » tremblant de tous leurs membres ; car « ils furent saisis d’une très grande crainte, » dit l’évangéliste (Luc). Pourquoi cette crainte ? Parce qu’ils étaient hommes. L’approche de Dieu est au pécheur ce qu’est le lever du soleil aux étoiles qui pâlissent et disparaissent, ce qu’est le jour aux vaines ombres de la nuit. « Si nous entendons encore la voix de l’Eternel notre Dieu, s’écriait Israël au pied de Sinaï, nous mourrons. Car qu’est l’homme, quel qu’il soit, qui entende la voix de l’Eternel parlant du milieu du feu, et qui demeure en vie ? » (Deutéronome 5.25-26) « Quand je vis sa face, dit Daniel, et que j’entendis ses paroles comme un grand bruit, il ne demeura point de force en moi, et mon visage fut tout changé et défait, et je tombai la face contre terre » (Daniel 10.8-9). Quand Esaïe vit la gloire de Dieu, il s’écria dans son effroi : « Malheur à moi, je suis perdu, car je suis un homme souillé de lèvres » (Ésaïe 6.6). Et même le disciple que Jésus aimait, quand la gloire divine du Roi des rois se révéla à ses regards, « tomba à ses pieds comme mort, » et le bras du Tout-Puissant dut le saisir et le relever (Apocalypse 1.17). Que signifie cette épouvante de l’homme dès qu’il pressent le voisinage de Dieu ? Ne trahit-elle pas un état habituel de discorde, d’éloignement de Dieu, de désharmonie ? Oui sûrement, elle a sa source dans notre incrédulité : de nature nous nions que Dieu soit, et tout-à-coup le bruit de ses pas nous arrive ! Elle a sa source dans la conscience de notre culpabilité : nos pensées s’accusent les unes les autres, et le délinquant rencontre à l’improviste son juge. Elle a sa source dans notre orgueil : nous nous imaginons être quelque chose ; Dieu nous révèle sa gloire et sa grandeur, et nous nous sentons nous évanouir devant lui comme une ombre. Enfin nous n’avons que des facultés bornées ; nous sommes accoutumés à ne nous occuper que des choses terrestres, et nous ne nous représentons les choses célestes que sous des formes chétives empruntées au monde des sens. Tout-à-coup s’approche de nous une apparition qui dépasse de toute la hauteur des cieux nos notions de sublime grandeur, qui brise les étroites limites de notre intelligence, qui enlève de ses gonds tout le monde de nos pensées et de nos imaginations ! Et notre premier sentiment ne serait pas celui d’un indicible étonnement et d’un effroi mortel ?
Mais comment les disciples ont-ils pu être saisis d’une telle crainte, eux qui connaissaient le Père et croyaient en lui, et qui possédaient en leur chef Christ une telle plénitude de gloire qu’elle compensait amplement la perte de leur gloire propre ? C’est que Jésus était derrière la nuée, qu’il y était moins pour les yeux de leur corps, que dans un certain sens pour les yeux de leur âme. Ils ne faisaient qu’entrevoir d’une manière confuse comment il était leur représentant, et ne pouvaient supporter l’éclat éblouissant de l’Ancien des jours. Ils étaient bien loin encore de dire du fond de leur cœur et avec une pleine assurance : « Qui nous condamnera ? » Comment celui qui ne possède pas encore la science merveilleuse de ne se voir qu’en Christ, subsisterait-il devant la face de l’Eternel ?
Le Seigneur l’Eternel parle, et à l’instant même les trois disciples tombent la face contre terre, comme abattus par la tempête. C’est pour lui chose facile de renverser les forts ! Qu’un seul mot de sa bouche arrive à leur oreille, et le cèdre est brisé, le Liban chancelle. Parfois je me représente combien il serait aisé à Dieu de bouleverser en un clin-d’œil tout le monde moral sur la terre : il lui suffirait pour cela de prononcer d’une voix haute et de manière à être entendu de tous une parole telle que celle-ci : « Je suis l’alpha et l’omega, le premier et le dernier » Ces seuls mots feraient immédiatement disparaître toutes les philosophies actuelles, imposeraient à toutes les sciences un nouveau principe, donneraient à tous les états un code nouveau et une nouvelle constitution. La révolution serait immense, que cette voix opérerait avec la rapidité de l’éclair dans le domaine des opinions et des théories humaines. Chacun prendrait du monde et de la vie des idées tout autres, et des millions d’hommes changeraient leur manière de vivre. Sion, la prisonnière, serait affranchie, et la foule des blasphémateurs serait liée par les terreurs du Tout-Puissant. Eh bien, mes frères, il en sera une fois ainsi : « alors toutes les tribus de la terre pousseront des cris d’angoisse, » a dit le Seigneur. Mais souvenons-nous que Dieu n’agit avec éclat et puissance dans le monde, que lorsqu’il vient pour le jugement, et que le chemin pour arriver à lui est non point celui de la vue, mais celui de la foi.
« La voix du Tout-Puissant, dit David, est pleine de force et jette des éclats de flamme. » Elle agit ainsi quand elle atteint le pécheur. La voix de Dieu est dans ce livre sacré ; elle retentit dans les événements de votre vie. Mais vous ne l’entendez pas, et aussi passe-t-elle sans laisser en vous de traces. Cependant prenez y garde, vous qui avez une Bible dans votre maison, ou des passages bibliques dans votre mémoire ! Ce sont là des hôtes dangereux, des batteries chargées, des mines cachées, qui peuvent d’un moment à l’autre faire explosion. A chaque instant le Seigneur peut toucher vos oreilles, et vous faire entendre dans ce livre, dans ces sentences, sa voix, la voix du Très-Haut lui-même vous parlant immédiatement de son trône. Alors ce n’est plus un prophète de Nazareth qui vous dit : « Sans la régénération nul n’entre dans le royaume des deux ; » c’est Dieu qui vous le déclare, et malheur ! malheur ! vous n’êtes pas nés de nouveau. Ce n’est plus de la bouche de Matthieu que vous entendez le témoignage : « C’est ici mon Fils bien aimé ! Ecoutez-le ! » c’est l’Eternel lui-même qui le rend, vous entendez ces mots sortir de la nuée, et vous êtes, hélas ! des contempteurs de Christ et des rebelles. Ce n’est plus un sombre juif qui dit : « Maudit est quiconque ne persévère pas dans toutes les choses qui sont écrites au livre de la loi ; » c’est le Seigneur même qui parle ainsi ; paroles foudroyantes ! qui a persévéré dans toutes ces choses ? Ce n’est plus tel ou tel qui menace les impénitents de l’enfer ; c’est Dieu lui-même, et sa menace vous atteint, vous dont le cœur est inconverti. Chaque jour sa voix peut retentir à vos oreilles et vous frapper de ses foudres. Oh ! qu’elle le fasse bientôt ! car heureux celui qu’ici bas la voix de Dieu éveille de sa sécurité. Il n’est personne qui ne doive un jour l’entendre, cette voix redoutable. Mais celui qui n’y prêtera l’oreille qu’au delà du tombeau, ne fera dès lors qu’éprouver sous ses foudres un éternel désespoir.
Ce qui remplit les disciples d’une telle crainte, ce n’était pas seulement la voix de la nuée et l’approche imprévue de l’Eternel, c’était aussi le sens du témoignage rendu par le Père au Fils. Non pas que ces paroles leur apprissent rien de nouveau : ils savaient déjà que Jésus est le Fils du Dieu vivant, et ils venaient de contempler de leurs yeux sa gloire divine. Mais en entendant le Tout-Puissant lui-même leur certifier que Jésus est réellement son Fils, leur foi au Dieu fait chair acquit un tel degré de précision, de force et de certitude, que leur joie se changea en un étonnement sous lequel ils étaient près de succomber. Ne dites pas que l’état spirituel que je vous décris ne se retrouve pas dans les expériences des chrétiens. Ce que les disciples ont éprouvé, vous l’éprouveriez tous, mes frères, s’il vous arrivait la même chose qu’à eux. Ainsi, nous croyons que l’enfant dans la crèche à Bethléem est Dieu. Nous le croyons et cette foi est notre joie. Mais nous ne voyons ce mystère que de loin et comme à travers un voile, et aussi cette foi nous réjouit sans nous saisir ni nous ébranler. Mais si le Seigneur enlevait le voile, s’il dissipait les ombres qui se mêlent en telle abondance à notre lumière, s’il élevait notre foi à ce degré de clarté qui la rend presque égale à la vue, il nous arriverait à tous ce qui est arrivé à ce saint qui tomba évanoui en s’écriant : Dieu dans la crèche ! et qui revenant à lui versa un torrent de larmes. Ainsi encore, nous croyons que celui qui est sur la croix est le roi du monde, et qu’un homme, qui est Dieu le Seigneur, verse son sang sur Golgotha pour nous pécheurs. Nous le croyons, et cette conviction ne nous remplit que de paix, parce que nous ne contemplons ce miracle que dans une demi-obscurité. Mais si Dieu l’éclairait en plein à nos regards, la pensée que Dieu lui-même meurt sur un bois maudit pour ses ennemis, au lieu de nous consoler, nous écraserait. Ces mystères sont trop grands, trop surhumains, pour nous être présentés ici bas autrement qu’à travers des voiles ; ils manqueraient leur but, et feraient éclater les misérables vases de terre qui doivent les recevoir.
Rejetés du ciel, où ils venaient de s’élever, en un abîme de terreurs, les disciples étaient étendus dans la poussière et n’osaient lever les yeux, dans la crainte que l’Eternel ne fut encore près d’eux. Alors « Jésus s’approcha d’eux. » — Après que le Seigneur a foulé les montagnes et abaissé les hauteurs, il vient relever les vallées. Il travaille parmi les ruines, et c’est d’une argile maniée et foulée qu’il forme les vases honorables. — Plusieurs ne sont venus à Jésus qu’en montant d’abord au ciel et en descendant ensuite aux enfers. Il sont premièrement transportés de la nuit de l’aveuglement et du mensonge dans la lumière de la vérité. Ils reconnaissent que Dieu est et vit. Ils pressentent au delà des étroites limites des choses qui passent, un monde nouveau où demeurent l’amour, l’ordre, l’harmonie et la paix. Ils se réjouissent de cette précieuse découverte. Ils sont comme l’oiseau qui est échappé de sa cage, et leur esprit commence une vie nouvelle dans les vastes et lumineuses régions où la foi les a portés. C’est là l’ascension. Mais bientôt s’éveille en eux avec la pensée du Dieu très saint, celle de leur éloignement de Dieu et de leur culpabilité, et à la joie qu’ils ont d’avoir découvert le monde de la lumière, se mêle la douleur d’être des enfants de ténèbres qui ne sont point à leur place dans cette sphère sainte et pure. Si le sentiment de leurs fautes s’était éveillé plus tôt en eux, peut-être auraient-ils trouvé quelque fausse consolation. Car le trône du divin juge eût été trop éloigné d’eux pour que son redoutable éclat parvînt à leurs regards et que sa foudre les atteignît. Mais maintenant qu’ils ont vu en esprit la majesté de Dieu, ils s’efforcent en vain d’apaiser par eux-mêmes la tempête qui s’agite dans leur sein. Le ciel dans lequel ils ont jeté un regard, leur envoie un ange qui pose sur leur cœur la pointe de l’épée flamboyante, et lorsqu’ils tentent de s’élever au trône de Dieu, ils s’arrêtent subitement comme transpercés d’un dard enflammé, car ils ont cru entendre le son de la cloche des morts qui leur annonce une ruine certaine. Ils savent non seulement qu’ils ont péché, mais qu’ils ont péché contre Dieu, et qu’ils se sont révoltés contre la loi de la majesté divine ; ils savent que le péché est bien plus qu’une chose hideuse, qu’il mérite et attire nécessairement après soi la condamnation. Quel profit ont-ils d’avoir découvert derrière ses voiles le Saint d’Israël ? Leurs accents de joie se changent en cris d’angoisse. Mais il y a dans cet enfer remède à leurs douleurs, et cette vallée de la mort n’est pas sans issue. Jésus, le grand médiateur, y descend pour prêcher la bonne nouvelle aux esprits en prison, et pour prendre dans ses bras les blessés que les foudres de la sainteté divine ont précipités dans l’abîme.
« Levez-vous et ne craignez rien, » dit le Seigneur aux disciples tremblants. Qu’il nous apparaît grand et glorieux en prononçant ces mots, l’homme « à qui le vent et la mer obéissent, » et qui, d’après Job, « n’a peur de personne, mais l’effroi s’effraie devant lui et la terreur s’enfuit devant sa face. » L’Eternel ordonne aux pécheurs de craindre, et Jésus le leur défend et leur dit d’approcher sans inquiétude. Moïse crie au pécheur : « Tremble ! » « Ne tremble pas, » répond Jésus à la loi. Les tonnerres des jugements de Dieu m’environnent, et Jésus m’ordonne de les affronter avec courage. Le doigt de Dieu a écrit sur les tables éternelles : « Maudit est celui qui se détourne du Seigneur ; » nous nous sommes détournés de lui, et Jésus nous dit : « Ne vous effrayez pas, ayez bon courage. » Quelle hardiesse de la part de Jésus ! De tout autre ce serait plus que de la hardiesse ; si un ange prononçait de telles paroles, la malédiction du Tout-Puissant l’écraserait, et le Seigneur Jésus lui-même serait malvenu à parler ainsi, si par un sacrifice volontaire il n’était pas mort comme un malfaiteur pour les coupables. C’est comme l’Agneau de Dieu immolé pour nos iniquités, que Jésus dit aux pécheurs : « Ne crains pas ; » autrement de telles paroles seraient un appel à la révolte contre le Dieu trois fois saint, un démenti adressé à l’Eternel tel que Satan lui-même oserait à peine le donner. Mais Jésus fait suivre ces exhortations de sa parfaite obéissance et du sang de l’expiation, et c’est ainsi qu’il ose nier les menaces de Dieu et de sa loi, et dire aux pécheurs à qui la loi crie de trembler : « Ne tremble pas. Qui condamnera ? »
« Levez-vous, » dit Jésus, et ces mots portent avec eux quelque retentissement de cette voix qui crie de meilleures choses que celle d’Abel. « Levez-vous, » dit plus que : « N’ayez point de crainte. » L’homme qui est en Christ fait plus que n’avoir pas de crainte devant Dieu, il se présente devant lui debout, et c’est là le plus grand des privilèges que lui a acquis sa caution. Il a un libre accès dans le lieu très saint ; il est l’enfant de Dieu par adoption ; ses droits sont ceux du fils de la maison. — Vous qui êtes de Christ, faites usage de vos privilèges. Un prince ne peut voir avec plaisir ses protégés pour lesquels il a parlé à son père, s’approcher du trône en tremblant, il en serait bien au contraire vivement blessé. Souvenez-vous en, mes frères, lorsque le médiateur vous dira : « Levez-vous. » Si vous voulez l’honorer, donnez le congé à la crainte et présentez-vous debout devant son Père.
En même temps que Jésus relevait par ses paroles l’esprit abattu de ses disciples, « il les touchait, » dit le texte. C’est ainsi que une main toucha Daniel (Daniel 10.10), et que Jésus-Christ « mit sa main droite » sur Jean (Apocalypse 1.17), lorsque ces deux prophètes étaient tombés comme morts à l’apparition du Seigneur. Cette main amie rend le calme et la force ; et elle versa comme une vie nouvelle dans le corps et l’âme des disciples saisis d’effroi.
Partout où se montrait Jésus, il se faisait connaître pour le Prince de la vie, pour le soleil de justice qui porte la santé dans ses rayons. Il découlait de lui des forces qui guérissaient toute maladie ; la mort et la souffrance fuyaient devant ses pas ; son souffle avait la puissance de la parole créatrice de Dieu, son regard faisait naître la confiance et la vie. Il était « le véritable arbre de vie dont les feuilles sont pour la guérison des gentils ; » il était le bassin de Bethesda qu’agitait l’ange de la charité et dont les eaux merveilleuses mettaient fin aux maladies les plus invétérées ; il était la vie même dans le pays de la mort. Souvenez-vous de cette pauvre femme (Matthieu 9.21) disant : « Si je puis seulement toucher le bord de son habit, je serai guérie ; » et sa confiance ne l’a pas trompée. Cette guérison contient un précieux conseil. Oui, c’est en touchant Christ qu’on guérit de tout mal. Ne demandez pas comment on peut maintenant encore toucher le Seigneur. On le fait par la foi, la prière. Mais on ne peut l’expliquer clairement ; c’est quelque chose qui descend trop avant dans les profondeurs de la vie intérieure ; on ne le comprend que lorsqu’on l’a éprouvé. Nous sentons très distinctement si dans nos prières, nous touchons Jésus ou non. Que de peine on se donne souvent pour atteindre ne fût-ce que le bord de son vêtement ! mais on n’y réussit pas. On se jette à genoux, on lutte, on se tourmente, on veut étendre ses mains pour le saisir, mais en vain. Les bras de la foi sont comme paralysés ; les pensées de la prière sont semblables à des flèches qui tombent à terre en deçà du but, et l’on sent vivement et avec une grande douleur que l’on ne touche point Jésus. Le Seigneur s’est éloigné de nous, nous ne savons comment nous approcher de lui ; tel un ami absent dont nous ne pouvons, malgré tous nos efforts, nous rappeler les traits. D’autres fois au contraire, la flèche frappe le but, nos prières trouvent le chemin libre et ne se perdent pas dans les airs, nous n’éprouvons ni distraction ni lassitude, et nos pensées vont toutes se reposer en Jésus et se jeter pour ainsi dire à son cou et dans ses bras. Alors on le saisit, on croirait presque le voir en personne, on se perd dans sa contemplation, on s’entretient véritablement avec lui et on le fait avec intimité et vivacité. On oublie qu’on prie, on parle comme avec un ami, et l’on sent qu’il écoute et prête l’oreille. C’est là être vraiment en communion, en contact avec Christ. Et soit que nous lui disions avec confiance et joie : « Je ne te laisserai pas aller que tu ne m’aies béni ; » soit que nous n’osions que dire en bégayant : « Pourtant Seigneur, les petits chiens mangent aussi les miettes, » et que nous ne touchions que d’une main timide l’extrême bord du manteau, néanmoins nous touchons le Prince de la vie, nous en avons le sentiment, et nous ne le faisons jamais sans recevoir de grandes bénédictions et sans être fortifiés par sa miraculeuse vertu.
A peine Jésus a-t-il touché ses disciples effrayés et leur a-t-il dit : « Levez-vous et n’ayez pas de crainte, » qu’ils se sentent délivrés des liens de leurs frayeurs et qu’une douce paix se verse de nouveau dans tous les replis de leur cœur. « Ils relevèrent les yeux, dit l’écrivain sacré, et ils ne virent plus que Jésus seul. » Moïse et Élie sont retournés l’âme ravie dans leur patrie au delà des étoiles, pour raconter aux compagnons de leur gloire sous les palmiers éternels ce qu’ils ont vu et entendu sur la sainte montagne. L’Ancien des jours, après avoir rendu témoignage à son Fils unique, est rentré dans sa lumière inaccessible où il habite au milieu des chœurs glorifiés, qui, le visage voilé, chantent sa gloire et veillent au seuil de sa demeure. Les saints anges ont quitté le Thabor dans des ravissements de joie et repris leur place devant le trône de Dieu, et leurs chants retentissent plus animés et plus harmonieux. L’auréole divine qui avait rayonné du Seigneur de gloire s’est retirée derrière le voile épais de sa figure de serviteur. La montagne est comme naguère enveloppée de ténèbres et silencieuse. Le vent se joue dans les buissons qui murmurent, les étoiles regardent muettes à travers les nuages. Mais dans les cœurs tout est changé. Le prêtre de Dieu, après s’être expliqué avec les envoyés célestes, s’avance avec plus de joie à la rencontre du baptême de sang qui l’attend. Les deux prophètes glorifiés s’approchent avec plus de confiance et de liberté du trône de la Majesté. Et les trois disciples, oh ! comme ils se sentent plus heureux dans la communion de leur Seigneur ! Quelque courts que soient d’ordinaire dans cette vallée de larmes les moments que nous passons sur le Thabor et pendant lesquels le Roi s’offre à nous dans toute sa beauté, ils sont au nombre des plus salutaires et des plus bénis de notre vie. Ils ne font que briller comme le fugitif éclair dans nos ténèbres, et cependant ils ne sont pas perdus. Il en reste une rosée qui ne se dissipe point, une bénédiction qui nous accompagne sur le chemin, une plénitude de vertus cachées qui ne tarit point, une lumière qui brave les orages et dont quelque reflet au moins embellit nos temps d’obscurité. Sans que nous en rendions toujours compte, le souvenir de ces moments est notre provision de vivres pour de longs voyages, le vase toujours plein d’huile pour la traversée du désert ; et si quelque tempête fond sur nous, qu’il est doux dans les nuits d’orage et dans la solitude de nous souvenir avec David de nos cantiques d’autrefois !
« Quand les disciples levèrent les yeux, ils ne virent plus que Jésus seul. » Circonstance significative ! symbole de la situation d’âme à laquelle seule convient proprement le nom d’évangélique. Que n’est-il en mon pouvoir de ramener vos âmes de la diversité des intérêts terrestres vers Jésus seul, et de rassembler vos regards et vos pensers distraits, tels que des abeilles, autour de l’unique rose de Saron ? Aussi longtemps que vous n’êtes pas arrivés à ne plus voir autre chose que Christ, votre état est défectueux. Vous pouvez être chrétiens, mais vous ne méritez pas en plein le nom d’évangéliques. Que tout ce qui vous fait encore trembler, vienne se perdre et s’évanouir en Christ, et apprenez à trouver réuni en lui tout ce qui vous élève et vous console. Apprenez à détourner vos regards de vous-mêmes, et si d’autres ne veulent voir qu’eux-mêmes et leurs péchés, vous, regardez à Jésus que Dieu a fait péché pour vous, regardez à lui seul. Ne vous arrêtez pas à compter vos plaies, ne vous tissez pas non plus un manteau pour les couvrir. Votre robe de noce, c’est Jésus. Regardez à Jésus, à lui seul et soyez sans crainte. Pourquoi vous effrayer à la pensée du jugement ? Loin, loin de votre âme ces terreurs. Que d’autres ne voient que le trône du juge et les flammes dévorantes qui l’entourent ; vous, regardez au Médiateur divin, au Médiateur seul, qui vous revêt de sa beauté. Pourquoi permettre à la pensée de tout ce qui manque à votre sanctification, de vous enlever votre repos ? C’est lui trop accorder. Laissez ceux qui y trouvent leur plaisir, examiner sans relâche leur propre cœur ; vous, regardez â Jésus, à Jésus seul, qui dit : « Je me sanctifie moi-même pour mes enfants. » Cessez de vous inquiéter de l’avenir, et tandis que d’autres préfèrent porter leurs regards sur les écueils contre lesquels leur vaisseau pourrait se briser, vous, regardez à Jésus, à Jésus seul, qui vous porte dans ses bras et vous enlève au danger sur ses ailes. Au lieu de trembler devant la mort, ne croyez plus à la mort, croyez à la vie. Laissez les autres s’effrayer à la pensée de leur dernière heure ; vous, regardez à Jésus, à lui seul. C’est lui qui est votre mort, car il a dit : « Je reviendrai à vous et vous prendrai avec moi, afin que vous soyez où je suis. » C’est ainsi que vous devez reproduire en vous la situation des disciples sur le Thabor. Etat bienheureux qui consiste à considérer toutes choses en Christ, à ne prendre garde ni au vent, ni aux vagues, à détourner ses regards de soi-même, et à voir Jésus et Jésus seul.
« Lorsque les disciples levèrent les yeux, ils ne virent que Jésus seul. » Moïse et Élie se sont retirés, Jésus est resté seul. Hiéroglyphe d’un sens profond ! Que notre vie intérieure ne nous en donne-t-elle à tous la vivante explication ! La plupart des chrétiens voient Moïse et Christ à côté l’un de l’autre. Ils sont à moitié sous Moïse, à moitié sous Christ. Ils veulent se sauver en partie par leurs œuvres, en partie par la grâce ; en partie par eux-mêmes, en partie par un mérite étranger. Déplorable situation qui ne produit qu’angoisses et frayeurs ; c’est jeter des rochers dans le fleuve des grâces divines, pour l’empêcher de couler librement en nous. Mais le Seigneur sait comment mettre un terme à ce fâcheux état. Il a recours aux moyens extrêmes plutôt que de laisser les siens flotter entre lui et Moïse. Il permet qu’ils se fatiguent et s’épuisent à porter sur leurs épaules les lourdes tables de la loi. Il leur fournit l’occasion d’éprouver dans toute espèce de creusets leur sainteté imaginaire. Ils les laisse essayer leurs forces dans les déserts de la désolation intérieure, jusques à ce qu’elles soient entièrement abattues. Il ne leur accorde du repos que lorsque ils désespèrent entièrement de leurs vertus, et sentent leur nullité morale, qu’ils renoncent à tout et principalement à eux-mêmes, qu’ils reviennent les pieds meurtris et la hanche déboîtée du chemin de la propre justice, et qu’ils se décident à faire reposer complètement l’édifice de leurs espérances sur le sacrifice de Christ et sa grâce. Oh ! que se passe-t-il dans l’âme du pécheur quand il comprend que Jésus lui suffit ? Alors seulement il commence véritablement à vivre. Alors il entre dans la bienheureuse liberté des enfants de Dieu. Alors la source de la sanctification coule librement et à pleins bords ; alors la paix de Dieu maintient le cœur et l’esprit en Jésus-Christ. La loi ne nous cause plus la moindre inquiétude, et cependant nous l’observons ; précédemment elle nous remplissait de frayeur, et nous ne l’observions pas. Moïse a disparu de nos regards ; nous ne nous disons plus : « Si je satisfais à la loi, Christ me sauvera ; » nous avons le doux sentiment de posséder dans le Seigneur justice et force. L’œil intérieur ne voit plus que Christ seul, et en le contemplant, nos pieds reçoivent des ailes et nous courons dans le chemin de ses commandements.
« Quand ils levèrent les yeux, ils ne virent plus que Jésus seul. » Oh les ravissantes visions que cette circonstance nous fait apparaître ? Elle se reproduira dans un sens magnifique lorsque les jours seront venus où « il n’y aura qu’un seul Dieu sur la terre » (Zacharie 14.9). Alors, de quelque côté qu’on porte ses regards, on ne voit en tout et partout que Jésus seul : le monde entier n’est qu’un Thabor, que le théâtre resplendissant où éclatera la gloire du Seigneur, du plus beau d’entre les fils des hommes ; tout porte son empreinte ; partout est son esprit, son reflet, son image. L’humanité entière n’est qu’une pierre précieuse qui réfléchit par ses faces diverses les rayons de Sa beauté. Chaque homme est un miroir pur qui reproduit fidèlement Sa divine image, et qui fait briller aux yeux de tous Sa splendeur. Tout est consacré à sa gloire, tout est rendu à son service. Tout est plongé dans les flots de sa lumière, tout est abreuvé des torrents de sa vie. Les chefs d’œuvre des beaux arts ne veulent que glorifier Jésus, Jésus seul. Les chœurs qui parcourent le monde en chantant leurs ravissants cantiques, ne s’inspirent que de Jésus, ne célèbrent que Jésus. Dans les salles des docteurs règne sans partage la sagesse d’en haut, Jésus seul est le principe et le centre de toutes les sciences. Tout est venu se perdre en Jésus et Jésus est glorifié en tout. Jésus seul gouverne le monde entier ; sa parole est l’unique code, sa croix l’étendard de paix des états, son amour le saint et indissoluble lien qui tient unies toutes choses dans une merveilleuse harmonie. — Oh ! comme mon cœur soupire après l’aurore de ce grand jubilé ! Comme tout en moi crie à Dieu qu’il donne des ailes à ce temps ! Je suis comme ivre de joie quand je me représente sur toute la surface de la terre la mort engloutie par la vie de Christ, la nuit par la splendeur de sa beauté, et alors, alors on ne verra plus que toi, ô mon Jésus, que toi seul, ô mon Emmanuel !
Mes amis, le moment est venu où nous devons nous séparer du Tishbite. Il est monté du Thabor vers les cieux, et il n’a plus dès lors reparu sur le théâtre de l’histoire. Il se retire ainsi du sein de nos assemblées du soir, et cesse d’être le texte de nos méditations. Nous lui disons adieu avec amour et respect, mais avec l’assurance de le revoir en des jours meilleurs dans la cité de Dieu. Voici plus d’une année que nous avons vécu avec lui, et nous avons appris à l’aimer de tout notre cœur. Il va laisser un vide et dans les heures paisibles qui nous réunissent en ce temple, et, je puis le dire, dans notre vie même. De tous les saints de l’ancienne alliance, il est celui duquel nous avons fait la plus intime connaissance, et il sera certainement un jour l’un de ceux que nous chercherons les premiers en débarquant sur la rive de la patrie céleste. Alors, assis avec nous sous les palmiers éternels, il nous donnera de sa vie un commentaire meilleur que nous n’avons pu le faire. Mais quand nous l’entendrons aux accents lointains des chœurs des anges nous expliquer de sa propre bouche son histoire, il disparaîtra de nouveau à nos regards, et nous ne verrons plus que Jésus seul et sa libre grâce.
Nous prenons nos harpes et louons le Seigneur pour chaque miette de consolation qu’il nous a présentées comme dans de chétifs vases de terre, dans les méditations que nous terminons aujourd’hui. A lui seul et à sa grâce soit honneur et louange pour les bénédictions dont il a peut-être daigné accompagner nos faibles et pauvres paroles, lorsque nous tentions de vous expliquer en bégayant la vie d’un de ses prophètes les plus saints et les plus distingués. Glorifier dans vos âmes Son nom haut élevé, tel était le but que nous avions devant les yeux dans tous ces discours. Vous attirer vers Celui qui est tout miséricorde et près duquel il est si doux de vivre, tel a été le désir qui ne nous a jamais quitté. Oh combien riche serait notre récompense si ce désir n’était pas resté un vain souhait ! Et que nous serions heureux de pouvoir emporter avec nous la douce espérance que dans l’assemblée d’aujourd’hui, par la grâce du Tout-Puissant, il en est plus d’un desquels on pourrait dire : « Quand ils levèrent les yeux, Moïse et Élie n’étaient plus là, et ils ne virent plus que Jésus seul. » Amen.